Genin
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Dialogo de Cuatro.
Había una vez un hombre, y este hombre era yo.
Resultase ser que una mañana me levante un poco exhausto; de manera agraciada o lamentable esta condición tiene un efecto similar a la beodez sobre mi persona. Levántome de mi cama rodando sobre mi abdomen y recíbeme el pie derecho, aunque desciendo del lado izquierdo como cada día, y a este se le recibe igual. Salgo en paso mañanero hacia la blanca puerta que irónicamente está del lado derecho, giro la perilla hacia el opuesto, al pasarla, sigo recto después de este zigzag verbal.
Cuéntole lector mío, que tengo por espejo en mi baño, sección a la que eh entrado, una gaveta singular, con espejo frente, pero con dos portezuelas equipadas igualmente; una a la diestra y otra a la siniestra; resulte de esta extrañeza que este día abro en v las portezuelas, le dirigí una sonrisa a mis tres entidades reflejadas que, gustosas, me devolvieron una igual como pago.
Seis ojos castaños, casi negros; cabello desordenado, este tenía mi color, un color muy mío, un negro que a la luz es castaño; barba a medio crecer, con algunos rojillos rebeldes; ojeras como era de suponerse debido al cansancio; parecido al juego infantil de unir puntos, un lunar bajo la parte más exterior de cada ojo y uno sobre el tabique de la nariz que hacían una línea casi recta; boca pequeña, no demasiado, de gruesos labios, hombros anchos y en sus ojos: ganas de seguir.
— ¿Qué escribiremos hoy? — les pregunte, para mi sorpresa obtuve respuesta. —Podrías decir buenos días al menos, no importa ya. Un cuanto sería lo ideal, uno que haga reír y llorar, que el publico goce de una buena historia. Podrías hablar de un hombre que viaja en tren. — Comentó mi lado siniestro. Pero el silencio de mi impresión no tuvo lugar ya que atropéllele la voz idéntica de mi lado diestro. —No, no. ¿Por qué un cuento de lenguaje lento? ¡Una poesía es lo mejor! Es ello lo que hace vibrar el corazón, lo que plasma el camaleón tecnicolor de la emoción, imágenes en la mente formar, y poner a flote la imaginación. —Ambas eran opciones geniales, pero no podía faltar, el centro hizo su impugnación. — ¿Por qué fantasea?, ustedes saben bien lo basta que es la realidad y eso basta. Podemos escribir sables de frente. Un ensayo sugiero yo; el centauro del arte y la ciencia. —Claro, como era de esperarse, con lo que me gusta debatir y tener razón, los reflejos debían ser igual de tercos, mis trillizos comenzaron a discutir; fue entonces que metí mi cuchara, o mejor dicho mi cucharón. —Vosotros tres, que tantas veces me habéis asistido en apuros y desasosiegos, decidme: ¿A qué aspiráis de nuestra empresa hoy día? Bien quisiese yo complacer al lector, antes que todo; hacer vibrar a la pluma, volverla esa arma de filo sin par, y holgar la imaginación, pero; ¿Cómo haremos para que sea un sable fresco y nuevo?, además, a la par significante y ameno. ¿Qué dicen vuestras bocas?— El más impulsivo, fue por supuesto, mi lado izquierdo. — Hay que hacer un cuento, de oraciones breves, que sean como una gran sinfónica de tinta. Una historia creíble y sonriente, que sea satírica y caricaturesca. Pienso yo en una niña, una tal Mariana enamorada del amor. Conózcase esta un día a un actor, idealizadle por su papel Marianilla, vérosle a él de frac y a si misma de blanco. Más resultaré este un patán, que solo quiera su joven vagina penetrar. Ella entonces le dejara e irá por el de allá, un pintor mujeriego que ella vea como fiel lucero. ¡Qué divertido será!— Al esto escuchar sale pues la moral de su opuesto, mi lado derecho; comienza este a exponer su objeción. — ¿Porque al personaje idiotizar si lo puedes idealizar? No creo que sea la opción mejor, aquello sería una rima bien rimada, o una prosa bien prosada. No me habléis de la multitud, a cuyo aspecto huye el espíritu. Aparta ondeantes masas que yo voy por obras mayores. No; llévame a aquel rincón de cielo, donde del poeta florecen goces puros. Lo que brilla ha nacido para el instante; lo autentico permanece para la posteridad. Habla del rayo, del viento, compara el amor con un lienzo, o al mismo universo, escribe de la impaciencia del tiempo. —Hoy a sido un día interesante, puedes ser realista, has descubierto lo que siempre has deseado, siempre has cuidado; habla entonces acerca del necesitar ser necesitado. —Los trillizos y yo continuamos aportando ideas, el sueño tenía en mi resultados similares al alcohol, temía la cruda de imaginación, hablaba con mi reflejo en el espejo, no con uno sino con tres; mi realista visión frontal, mi satírica e irónica visión siniestra, y no podía faltar; mi romántica visión diestra.
— Prosa de un suspiro amoroso al viento.
— Ensayo sobre la locura.
— Cuento sobre un simio que exige el territorio que perdió en el encuentro contra el macho alfa, dícese este que aquel otro hizo trampa.
— Poesía en el bar, poesía sin par.
— Cuento de una loba que perdió a los cachorros de la manada.
— Poesía sobre el color del sonido
— Ensayo del Jazz
— Cuento de un reloj que camina hacia atrás.
— ¡Fi!
— ¡Fa!
— ¡Fo!
— ¡Fu!— Tres gigantes debatiendo y yo tan pequeño… ¡MOMENTO! —Ya lo tengo.- Rugimos unísonos al momento —Había una vez un hombre, y este hombre era yo. — Al instante nos volvimos uno mismo, y los espejos ya solo eran espejos. — Resultase ser que una mañana me levante un poco exhausto…
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